Dirá la autopsia, probablemente, que Sister Morphine se lo llevó a la tumba. Y será verdad. La morfina calma todos los dolores. Mientras los hermanitos Jackson empuñaban el micrófono, papá Joe empuñaba el cinturón. Michael vomitaba cuando papá Joe aparecía. Papá Joe quería que sus chicos sacaran a la familia de la pobreza empujándolos a patadas al estrellato. Michael pasó sin escalas del despotismo paterno a la tiranía de la sociedad de consumo, que te muerde, te mastica y te escupe. En Motown fabricaban hits como en Detroit fabricaban automóviles. A Michael nunca lo bajaron de la cadena de producción. De nada sirve que te compres los derechos de autor de las canciones de los Beatles, que te cases con la hija de Elvis y que una estatua gigante con tu imagen flote en las aguas del Támesis. Siendo sujeto en perpetua dictadura, querrás borrarte hasta desaparecer. Borrarse, eso fue lo que Michael intentó hacer con su cara. Travestirse hasta desaparecer. Montarse a destiempo una infancia que no tuvo, a sabiendas de que las infancias no se compran como los ranchos Neverland. Simplemente se tienen y se padecen o se gozan. En los pies que trazaban pasos mágicos, llevaba pegadas como un estigma las alas invisibles de Peter Pan. Quería dormir con niños para protegerlos y, reproduciendo la lógica paterna, debe de haber sumido a sus hijos en un carrousel de infierno, hasta casi arrojar a uno de ellos, recién nacido y exhibido a sus fans desde una ventana, a una calle estrepitosa de Berlín. Sister Morphine habrá sacado de escena, al fin, un cinturón que nunca, bajo múltiples y perversas formas, dejó de golpear esa cara que ya no sabía qué rasgos asumir para esquivarlo.
Estos días la omnipresente muerte de Jackson cede su paso al mito, a la construcción del panteón.
ResponderEliminarSin embargo, cuando pienso en el ser en singular, me doy cuenta de lo infeliz que ha tenido que ser ese hombre y se abre otro espacio compasivo. Más allá de las críticas, de lo que nos parezcan ciertas actitudes, hay alguien que ha muerto y que tuvo una vida truncada. Alguien a quien convirtieron en un monstruo, pero que como todo monstruo, posiblemente sufría lo indecible. Eso me merece el máximo respeto.
Abrazos
En que baul revolves para encontrar estas frases? Como es que haces para leer mis pensamientos y volverlos oraciones?
ResponderEliminarQue hasta la patetica vida de M.J. se vuelve poetica cuando vos la contas.
Te quiero.
Tu hermana V.
Stalker, Mariel, Vanina, totalmente de acuerdo.
ResponderEliminar"Hasta la patetica vida de M.J. se vuelve poetica cuando vos la contas."
"Más allá de las críticas, de lo que nos parezcan ciertas actitudes, hay alguien que ha muerto y que tuvo una vida truncada. Alguien a quien convirtieron en un monstruo, pero que como todo monstruo, posiblemente sufría lo indecible. Eso me merece el máximo respeto."
Creo que poco más puedo añadir, salvo que ahora sí se acabó la función.
Stalker: Sí, modelaron a golpes un primo del hombre elefante y eso es lo que importa. Abrazo de bufalita.
ResponderEliminarMy Swedish Queen: Leo tus pensamientos porque estamos juntas y vibramos en la misma sintonía. No pondríamos a M. J. en nuestras rockolas pero a las dos nos entristece su crónica de una muerte anunciada. Tu hermanita M.
¿Y de dónde la imposibilidad de mi empatía hacia el difunto, como si la muerte ya no fuera suceso ni avatar ni visión sino simple papeleo, burocracia, hartazgo?¿Por qué la tristeza es nada o sólo poco? De acuerdo, me dejo llevar por tu texto y sus ecos pero toda la vibración de ritmo y palabra no hacen sino ocultar más al personaje (¿dónde quedó la persona?¿En el cuarto de las ratas?). Me impresionó, debo reconocerlo, una imagen del noticiario: el(supuesto) homenaje - bailando, claro - que le hicieron en una cárcel filipina. Me recordó a las exhibiciones de Sendero Luminoso en los penales peruano aunque pasado todo por la tourmix y el colorín. No deseo acabar en una cárcel filipina. No deseo visitar Neverland.
ResponderEliminarBesos bicéfalos en la mañana castellana.¡Larga vida al r´n´r!
Mariel, indagas en el alma triste de ese ricachón inconformista con los designios divinos su los hubiera. Te leo, y sé que tienes razón. No sé si será Sister Morphine o un secreto pacto con el diablo.
ResponderEliminarMe revienta que también, como se fabrican las estrellas en la gran industria, se fabriquen algo después los mitos por los que no pudieron soportarlo. Sé que si cualquiera de nosotros hubiera estado a su vera lo hubiéramos cosido a bofetadas de tantas totunas como llegó a hacer. Pero la posibilidad de que se las haya dado él en este final precipitado e inesperado (?) te concilia con su dolor.
Qué bonito escribes y cómo te metes en el alma de las cosas... Un abrazo
Lug: No se puede empatizar con el difunto porque no lo vemos, supongo, porque la máscara se le pegó a la cara y el cuerpo está en el cuarto de las ratas, como bien decís. Yo tampoco quiero esas cárceles ni esos Neverland. Eso no es vida. Abrazo bicéfalo desde la lluviosa mañana porteña (y, sí, larga vida al r'n'r', que ciertamente no era esto).
ResponderEliminarSusana: Sí, el mito del que no pudo soportarlo, es cierto. El mito de los jovénes cadáveres explotados. Y, por otro lado, la pena de que nadie le pegara el sopapo a tiempo y terminara empastillado y tapado de deudas. Como un vulgar hombre común. Que se autodestruye. Eso es lo que nos concilia con su dolor, de acuerdo (sí, sí, para variar de acuerdo). Besos matinales de chica común que ahora va a meterse en tu cajón.