DESDE EL SUR MÁS AL SUR

Pensando en Laura Giordani y Arturo Borra, tejedora de nidos y cazador de palabras que esfuman el desencanto, poetas argentinos de la resistencia que arman en España con sus manos, como si fueran hijos, sus propios libros.

Viendo esta película, hace casi veinte años (yo tenía esa edad y Grandinetti todavía tenía pelo), lloré a mares, a chorros, girondianamente, en el cine. Esta madrugada volví a llorar, con la misma intensidad. Un río de emociones mezcladas y revueltas. No pasaron en vano todos estos años, ni sus dolores ni sus pérdidas. No sé hacia dónde voy yo (en este barco que es mi casa, con mi incondicional compañero de ruta y mis tres entrañables perros, con libros y películas y discos hasta en el baño) ni el país en el que vivimos (con sus ausentes, invisibles y negados) pero sé que algo luminoso somos y no habría traducción posible (poetry is what gets lost in translation ...). ¿Será parecido a estas imágenes? ¿Tendrá algo que ver con la última canción? Porque los reconozco compañeros de ruta, sé que sabrán de qué estoy hablando y por qué no lo puedo poner en palabras. Si estuvieran presentes, la última canción se las cantaría yo.

Y vendrá la muerte. Y no podrá llevarse a algunos.



A veces, la poesía te da de comer, una noche fría, frente al río, en la Costanera (¡tres bifes de chorizo por un Gelman!).



Imagínense que hago esto. Me pongo en bolas y les entrego en un platito, con un bolero de fondo, el corazón.



Sí, esta canción se las cantaría yo, desafinando, en pijamas como el pelado Cordera, con mis cortos pelos revueltos como Vicentico, pero poniendo el cuerpo. Y el alma.