XIII.

Desde arriba todo se ve
ordenado.
En la torre de control
se impide la colisión de luciérnagas.
La inmensidad acuna al suicida.
El rey de la colina cuenta sus aldeas.
La brisa agita el camisón del sonámbulo
que habla una lengua ajena en la cornisa.
No lo despiertes, no te acerques.
No lo toques. No toques, no.
Desde arriba solo se puede
mirar
(porque para tocar
hay que caer).
Arriba se esfuma el desastre.
Se aplanan los agujeros.
Retrocede y desaparece el ruido.
En el último piso de los rascacielos
hay cajas repletas de Clonazepam.

Entre los pies de Goliath y de los apóstoles.
Al pie de la cruz, para el crucificado.
En la boca del padre que ordena crucificar.
Hay pastillas y mapas marcados.
En el monte Ararat luego del diluvio.
Posa tu arca en la palma del campanario.
Perforando las nubes, no llueve.
La nieve se deshace en la cima.
En el último piso no duele.
No te muevas, no extiendas
los brazos.

El ascensor te escupe y te entrega
a la geometría.
Las ciudades fueron planificadas.
Se construyeron puentes
sobre los ríos.
Bulevares para aplastar
las barricadas.
Arriba todo está tranquilo.
Es como si pudieras comprender.

Como si no pudieras perder.
Como si no vinieran
a buscarte.