XVII.

Las cosas han cambiado.
De niña,
me secuestraron mansamente
en un supermercado,
mientras mi madre buscaba las monedas.
Ahora sospecho de todo.
Vi la tremenda fisura. La olí.
Vi el horroroso desajuste,
deliberado, que la ensancha.
Lo que me sorprende, sin embargo,
es por qué sigo haciendo lo que hago.
Lo que me aterra, realmente,
es por qué sigo haciéndolo
sin necesidad de que me pongas
una pistola en la cabeza,
sin tener madre ni padres,
sin tener,
luego de preguntármelo,
prácticamente nada que perder.
Ahora sospecho de todo.
Y pulo mis articulaciones de autómata
para que me secuestren,
como quien pule y guarda,
en una caja,
una pila de monedas
inútiles.
Mis patéticos treinta denarios.