Fogwill ha muerto. No es verdad. Es otra de sus provocaciones. No es verdad. Está muerto.
Nos quedamos solos. No es verdad. En esta casa, al menos, Fogwill está en todas partes.
Que no te editorialicen. Que no te disequen. Que te lean.
Gracias por haber llevado a tu casa, luego de un encuentro azaroso en una librería impersonal, el librito de una desconocida y haber aparecido, espontáneamente, en la librería-bunker donde ese librito se había gestado, después de haberlo leído, subrayado y marcado con papelitos a modo de señaladores, con una ternura que me estremeció. Gracias por haber leído en público poemas de ese librito, luchando denodadamente con una voz ronca de auténtico beatnik, contra la que (intuyo) tus pulmones ya habían declarado la guerra. Gracias por haberlo hecho, todo, desinteresadamente. Yo sólo podía ofrecerte, a cambio, mi gratitud.
Nos quedamos solos. No es verdad. En esta casa, al menos, Fogwill está en todas partes.
Que no te editorialicen. Que no te disequen. Que te lean.
Gracias por haber llevado a tu casa, luego de un encuentro azaroso en una librería impersonal, el librito de una desconocida y haber aparecido, espontáneamente, en la librería-bunker donde ese librito se había gestado, después de haberlo leído, subrayado y marcado con papelitos a modo de señaladores, con una ternura que me estremeció. Gracias por haber leído en público poemas de ese librito, luchando denodadamente con una voz ronca de auténtico beatnik, contra la que (intuyo) tus pulmones ya habían declarado la guerra. Gracias por haberlo hecho, todo, desinteresadamente. Yo sólo podía ofrecerte, a cambio, mi gratitud.
Que no te juzguen. Que no te dediquen ensayos post-mortem. Todavía no han terminado de leerte ni de escuchar tu risa, tu larga y lacerante risa de todos estos años.
Gracias por haberte levantado, prácticamente en solitario, contra los mercaderes miserables de la literatura nacional. Y sus hijos bobos.
En aquella noche del 17 de abril del año pasado (hace tan poco, tan poco), de la que quedaron estas imágenes, está tu implacable sentido del humor, tu ironía sin freno y tu tremenda cultura de curioso insaciable, al alcance de la mano de cualquiera que quisiera tomarla.
Velarán tus restos en la Biblioteca Nacional. No es verdad. No estás, ni estarás, jamás allí. Ahora estás volviendo al mar (esa otra manera de no irse), el mismo que curtió tu cuerpo. En la Biblioteca Nacional no van a encontrarte.
LECTURA EN LIBRERÍA CRACK-UP / I from PAJARO DE CHINA on Vimeo.
LECTURA EN LIBRERÍA CRACK-UP / II from PAJARO DE CHINA on Vimeo.
LIBRERÍA CRACK-UP / III from PAJARO DE CHINA on Vimeo.
Grabado en Librería Crack-Up, el 17 de abril de 2009.
Gracias por haberte levantado, prácticamente en solitario, contra los mercaderes miserables de la literatura nacional. Y sus hijos bobos.
En aquella noche del 17 de abril del año pasado (hace tan poco, tan poco), de la que quedaron estas imágenes, está tu implacable sentido del humor, tu ironía sin freno y tu tremenda cultura de curioso insaciable, al alcance de la mano de cualquiera que quisiera tomarla.
Velarán tus restos en la Biblioteca Nacional. No es verdad. No estás, ni estarás, jamás allí. Ahora estás volviendo al mar (esa otra manera de no irse), el mismo que curtió tu cuerpo. En la Biblioteca Nacional no van a encontrarte.
LECTURA EN LIBRERÍA CRACK-UP / I from PAJARO DE CHINA on Vimeo.
LECTURA EN LIBRERÍA CRACK-UP / II from PAJARO DE CHINA on Vimeo.
LIBRERÍA CRACK-UP / III from PAJARO DE CHINA on Vimeo.
Grabado en Librería Crack-Up, el 17 de abril de 2009.
qué mejor recuerdo que esto!
ResponderEliminarhermoso Pájaro, los momentos que has creado en muchos de nosotros! (ya lo había visto el año pasado, pero tuve un lapsus y me había olvidado)
un abrazo enorme!
Mientras miro El ángel exterminador, me deleito otra vez, con esta preciosura de agosto. Fogwill te lo agradece, en el infierno que le toque en suerte.
ResponderEliminarBeso total.
Mariel, me uno a tu pena.
ResponderEliminarMe ha venido a la cabeza un verso que escribí no sé donde que decía algo así como que morir es vivir con el cuerpo cambiado.
Un abrazo sincero.
Tienes razón: no ha muerto, es otro de sus trucos.
ResponderEliminarPronto reaparecerá con ternura, está plantado como bambú en tu pecho.
Crece desde ti.
Te abrazo fuerte y fuerte hoy, hasta levantarte del suelo,
y enjugo tus lágrimas, si están,
y le pongo un cuenco a tu tristeza
y un perro a tu sombra
Gracias por compartir este recuerdo maravilloso.
ResponderEliminarUn abrazo.
Veo en el vídeo toda esa gente escuchando atenta y en silencio tus poemas en su voz y pienso que no hay razón para estar triste.
ResponderEliminarBesos miles.
Legar tarde es mi sino
ResponderEliminary encontrar que ya no están
aquellos que debí conocer.
Pero nada me impide poner unos versos
sobre cada columna que sostiene lo que somos:
Qué ha muerto pues,
sino la certeza de la muerte,
cuando el futuro sigue
con su acento y con su voz.
Me ha gustado mucho verte, Mariel, y oírte (ayer no se oía nada) y también a ese poeta que desconocía y el precioso homenaje que aquí le has dejado.
ResponderEliminarUn abrazo fuerte.
Gracias por haber compartido esto, Pájaro. Me encantó verlos.
ResponderEliminarNo es mi estilo caretear, tú sabes. Por eso, digo que apenas si conocia el nombre Fogwill, y apenas si...nada, apenas nada.
ResponderEliminarGracias por acercarme a él, me enteré de su muerte, pero es muy loco, para mi en este momento está naciendo....
No consigo, oírlo. Algo debo estar haciendo mal; aún así me llega su voz y tu voz, a través de tus palabras, y te abrazo fuerte, fuerte, fuerte, Muriel. Un apretujón muy azul
ResponderEliminarES NECESARIO TANTO AUTOBOMBO?
ResponderEliminarAnónimo, lo que para vos es autobombo para mí es un acto de gratitud. El de una desconocida que, en forma directa y personal, puede dar fe documentada de lo tremendamente generoso que Fogwill fue con ella.
ResponderEliminarEfectivamente Mariel,
ResponderEliminares agradecimiento. El anómino no sabrá lo que es la ternura de la generosidad.
La foto de Fogwill en el agua...Es ahí donde está. Al bucear sentimos que la inmaterialidad del cuertpo existe...y los mundos inexplorados también...
Supongo que lo de "autobombo" es una crítica más bien dirigida al controvertido muerto. Pero el muerto muerto está, quedó su obra, que yo tampoco conozco y algunas posturas antipáticas. Pero que decir, Borges jamás me cayó simpático y es el mejor poeta argentino de la historia.
ResponderEliminarGenial Pajaro!
ResponderEliminarMe gusto mucho tu memoria de Fogwill.
Yo escribi la mia tratando de provocar, me parecio un homenaje adecuado.
Saludos!
A mí es que Fogwill me da prurito. Tiene una frescura que pone a parir a un recién nacido. Es frenético, inabarcable... Después de leerlo siento que todo lo que he hecho, lo que hago y lo que haré es bostita fresca... ejem. Monstruo. Quiero conseguir acá Vivir afuera pero no hay manera, tendré que investigar +.
ResponderEliminarPor cierto, he visto que Andrómeda era tu libro... je, y no una editorial :/ Siento la confusión.
Besitos.