XVII.

Mi amor es el cachorro Nº 103.
Cruella de Vil lo observa enfurecida.
Su larga uña, rígida y laqueada,
no sabe secuestrarlo.
Sobre la carne desgarrada
en las persecuciones de la última guerra
se obstina en renacer
la antigua forma de tu mancha infantil.
Mi amor se cose los pedazos de su hueso;
extiende sus huesos, cosidos, hacia mí.
Mientras se cose, se cura y se reinventa.
El amor es lo que hacemos mientras.
En un determinado lugar,
con nuestras módicas y terrestres herramientas,
es un proceso de transformación.

Borramos esa parte del amor que ya hemos hecho,
desaparecemos sin dejar señales.
Nos desplazamos para habitar, en otra zona,
la fase sucesiva de este mientras.
Bien sé que de esto no quedará nada.
Pero se trata de un mientras formidable
donde crezco y me educo
al cuidarte así.

Tiro y empujo de mi amor para salir.
Hay una puerta hacia ciertos tesoros
que los niños acopian bajo la arena.
Es el departamento de recursos humanos.
Mi cachorro olfatea, reconoce y excava.
Su hueso es la manija de esa puerta.
No cabe el hueso ni la manija ni la puerta
en la cabeza de Cruella de Vil.

El amor es juntar los pedazos del piso.
Elegir el color de los hilos.
Ella no puede entender de qué se trata.




Foto: Chema Madoz.