PÁJARO DE CHINA

sábado, 23 de julio de 2011

RÍOS Y RÍOS DE RIMMEL






El mapa genético incluye una línea ignífuga que suena como un canto de sirenas. Hay quien se quita los zapatos para cruzar esa línea hacia un país liberado del que no se vuelve. Liberado de dios, papá y mamá, la educación formal y los pies con los zapatos puestos. O alza los pies diminutos sobre tacos altos como torres, sobre los que apenas se sostiene una arquitectura frágil y nerviosa, que se acaricia los brazos distraídamente, se baja la pollerita corta, se cubre de escudos dibujados la piel. En ella no había industria. Quiero decir, ella deshacía la industria que se hubiera llevado puesto su salvajismo.

Lloran las chicas desobedientes de Camden Square, que ajustan su vida a la desobediencia sin opción. En ella no había planificación ni evaluación de alternativas. El temblor sale en estado puro, como una corriente eléctrica que trastorna el pulso habitual del corazón. Las chicas de Camden Square comen con las manos. Como los niños que llevan los hombros cubiertos de polvo dorado pero no lo saben, porque nadan con los ojos abiertos de la perplejidad animal y el desamor que no falta a la cita. No podrían ser leves, no podrían ser frívolas. Se multiplican el pelo con tocados de pelo falso y se colocan pechos desubicados sobre los pechos lisos. No pueden estar completamente en ninguna parte, excepto cuando se dejan ir. Detrás de la voz sale el insomio y la aguja, la vena descompuesta y la dentadura arruinada, los soles breves y espléndidos como monedas robadas de una fuente. Las chicas de Camden Square no se hacen las que son así. Ella era como era y eso es, en estos días, profesión de alto riesgo.

Cuánto vio que no quería ver y cuánto lloró desorientada en un baño. Cuántas veces hizo el amor hasta perder la cabeza que jamás estuvo en su lugar. Veo su cabeza como un magma de esquirlas, que se obstina en pegar cuando se acuerda. La veo tropezar con la esperanza que no se cumplirá. No hay esperanza para los que no usan como corresponde los cubiertos, para deleite de embajadores y agentes de prensa. Ella no se hacía la excéntrica. Sencillamente, ningún centro podía recogerla ni asilarla, porque los centros de este mundo son una inmundicia. Las chicas de Camden Square van por la cornisa y petrifican el rimmel sobre el arco extendido de sus párpados, para evitar que se corra con el alcohol o el llanto. 

Que retrocedan todos los que reivindican la extravagancia sin que las tripas se anuden a su voz en vuelo sin hoja de ruta, sin programa de mano ni de vida. Los que maniobran al hacer o hacen con el arnés ajustado. El suicidio tácito es la llave de los que llevan por piel una membrana finísima, que se desgarra gradualmente bajo el peso violento de los días. Las chicas de Camden Square no quieren salir de la cama. Y cuando salen es como si todavía estuvieran adentro. Cantan desde su cama de náufrago, sin intermediarios ni retoques, mientras el agua les pega en las articulaciones de una infancia rota. 

Prendo en tu pelo alucinado hebillitas con forma de paraguas de papel de colores. En tu voz está la seda y la furia. Está, sobre todo, el reclamo constante de que alguien te quiera, aunque sepamos que el amor es juego de perdedores y no alcanza a cerrar esta fisura, esta fisura desde la que se ve el otro lado que no se deja asir. 

Que el mundo se incline ante sus hijos extraviados y amputados del mundo a los 27, porque fue él quien preparó a conciencia y con ávida pala las tumbas que invierten la ley, donde muerde un silencio insoportable.

El rimmel se corre, se sale de lugar, se desordena. El rimmel se hace río negro de nervios al aire contra la corriente.









11 comentarios:

  1. “El suicidio tácito es la llave de los que llevan por piel una membrana finísima, que se desgarra gradualmente bajo el peso violento de los días.”

    qué frasecita Pajaro...mudita quedé al leerlo y muy triste al enterarme de la noticia, hoy. Un gran gran GRAN ABRAZO

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  2. Ayer abrí el ordenador y ví la noticia de Amy Winehouse, pensé hacer un recuerdo: una foto y algún pequeño comentario. Me arrepentí, porque inmediatmente me dije "seguro que el pájaro arranca alguna de sus plumas y escribe con tinta roja de sangre y dorada de admiración"
    Siempre superas mis expectativas.
    y que rerocedan los que reivindican la extravagancia sin riesgo, la vida con seguro de existencia, el grito estremecedor sin tripas...
    besos tácitos.

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  3. "Prendo en tu pelo alucinado hebillitas con forma de paraguas de papel de colores. En tu voz está la seda y la furia. Está, sobre todo, el reclamo constante de que alguien te quiera, aunque sepamos que el amor es juego de perdedores y no alcanza a cerrar esta fisura, esta fisura desde la que se ve el otro lado que no se deja asir."

    Hermoso poema Pájaro, me quedo su voz atormentada en mi corazón.

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  4. lloro. lloramos las chicas desobedientes...las que no tenemos opción,

    sin lugar, ni centro, “porque los centros de este mundo son una inmundicia”

    caminamos por la cornisa, por el límite, por el extremo del acantilado,

    el secreto infortunio,

    el nudo en el vientre por la muerte de Amy...

    gracias por haber podido describir esta desesperación
    de los perdidos...

    P.D. y maldigo a toda esa gente perfecta que da tantas lecciones sobre drogas, dependencias, etc...y que no tienen puta idea de nada!

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  5. Tus palabras dejan sin palabras, un estupor necesario
    anamaría

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  6. Tan blanco que estalla en los ojos y los devuelve.

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  7. “El rimmel se hace río negro de nervios al aire contra la corriente”” y algunos nos quedamos huérfanos sin poder recibir esa hiel que en voz era ambas cosas, un estrecho filo y un mango contra la corriente. Una eternidad de silencio para esta diva, nacida antes de tiempo y muerta después de tiempo; de extender su filo. Ayer, en un mágico recital de José James, no fueron pocas las veces que su nombre fue loado.

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  8. Te leo en silencio y no me conoces, pero ante estas palabras vertidas desde tan dentro, no puedo dejar de asomarme para darte las gracias.
    Un abrazo

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  9. ¡Me encanta como ecribes, pájaro! Me encanta.

    Mi comentario no va ni desde la desobediencia, ni el dolor auténticos o simulados...al fin y al cabo, los dos duelen y matan ¡Quién sabe dónde está el límite!
    Yo soy una chica formal a la que le encanta la precisión de tu pluma.

    un beso.

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  10. amy amy in the death house
    su voz para 'siempre'
    bello, pájaro.

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