TU ELECTRICIDAD ALIVIA MI COMA

(Dedos de Pólvora, esto estaba pensado, o soñado, antes de que nos cruzáramos y supiera que Iggy vive en tu casa virtual)

Si me ven caer haciendo stage-diving sobre el asfalto, no llamen a la ambulancia ni despejen al círculo de morbosos que ciertamente se congregará para presenciar el patético espectáculo. Para darme aire, conéctenme a Iggy Pop y déjenlos asistir al milagro de la electricidad. No aquélla que explorara Alva Edison, sino ésta en la que se consume y se consuma esta criatura anfibia de cuerpo cincelado, que anda por la vida con el torso desnudo, para evitar intermediarios entre los fogonazos vitales y su cuerpo irredento. Son esos fogonazos los que han tallado su vientre como golpes de látigo y le han dejado el poco pelo lacio como un trapo permeable, curtido y aplanado por el viento. No me pongan los peregrinajes de Liszt ni los evangelios de Bach, ni el N° 2 de Rachmaninoff para piano y orquesta, con los que suelo levitar en horas apacibles. Si necesito levitar porque el asunto se puso pesado, inyéctenme The Stooges. Que el desenfreno sacuda y despierte mis vísceras y el vértigo del borde lance a mis órganos a cumplir su deber. Pásenme In the death car, para que recuerde que debo huir de ese automóvil. Y Lust for Life, para que me acose la sed sexual y la urgencia de beberme hasta la sangre con la que el Conde Vlad se alimentaba. No me traigan ninguna enfermera, excepto a una China Girl, una lolita gótica que me haga pases de geisha. Si no reacciono hidrátenme como si fuera suero con el aullido interminable de The Weird (no estaría mal alternarlo con el Howl de Allen Gingsberg), sin saltar una sola pista, como si se tratase de un tratamiento prolongado. No me den paz, Gimme Danger. Y recuérdenme que no debo apenarme, porque al final soy una pasajera en tránsito, The Passenger, en módico honor a lo que sea que fuera mi singularidad. Dejen que Iggy se tense y se desboque, déjenlo Search and Destroy, esto es, que busque y destruya lo que me esté destruyendo. Que grite Bang, Bang y dispare su furia. Que yo no empiece a balbucear tiernas e inútiles palabras de despedida, sino un reclamo en modo imperativo: I wanna be your dog. Si muevo una mano imperceptiblemente, no es que quiera comunicarme con alguien. Estoy pidiéndole un Candy. Si tiene la delicadeza de ponérmelo en la boca y decirme, además, I wanna be beside you, córranse y háganle lugar. Que se tome un whisky y me cante One for my Baby, con las venas batiéndole en las sienes. Porque todo lo demás es Blah, Blah, Blah. Ha salido del pantano para inclinarse y acunarme como si fuera una niña. Déjenlo hacer si ya no me levanto. Que me cubra y en un último acto de prestidigitación, se multiplique para recuperar y unir todos mis amores y me susurre al oído Les feuilles mortes. Así.