LA CRISPACIÓN SE LLAMA CANNABIS

Alfred Hitchcock, La ventana indiscreta, 1954

Si pudieran, se quedarían al pie de nuestra cama, observándonos. Alzarían su índice acusatorio para censurar nuestros movimientos y dirigir la coreografía carnal. El deseo no consumado engendra peste, decía William Blake. La peste vive entre nosotros, es bípeda y no perdona la autogestión del placer. El nombre de su crispación es, esta vez, cannabis. La reciente despenalización de la tenencia de estupefacientes para consumo personal es un escándalo a los ojos de los apestados que, como el Cristo rubio, apolíneo y manso de las santerías, te sigue incondicional e implacablemente con la mirada. Para protegerte a lo largo de la camino y, sobre todo, para evitar que tomes el camino equivocado.

La equivocación está invariablemente ligada al goce y el goce es un peligro para la sociedad. Según la lógica argumental in crescendo de los apestados, la marihuana es el rito de iniciación hacia las drogas duras que multiplican el crimen en las calles. Su uso podrá ser inicialmente recreativo (del uso compasivo ni una palabra) pero termina fatalmente en el asalto u homicidio alevoso de los buenos-ciudadanos-padres-de-familia. Porque todos portamos etiqueta, así el mundo se pone más fácil y hay que pensar menos: el buen ciudadano no es drogón. Quien se arma y se fuma un fino está a un paso de la adicción y, ya que estamos, demos ese paso así el mundo se pone definitivamente liso, el cerebro activa sus ficheros, el policía no duda y su gatillo también se pone fácil (como el mundo) y todos nos vamos a dormir tranquilos: el drogón es un criminal en potencia que ahora tendrá el espacio urbano a su disposición y podrá sacar la maceta pecadora de la heladera vieja o el placard.

El apestado carga contra el perejil pero jamás contra el líder del crimen organizado, que tan buenos servicios suele prestarle. Puede cenar con el narco que le financia la campaña pero es impiadoso contra el pedestre fumador de porros. Se confiesa y comulga con el pederasta y asiente desde las primeras filas del teatro al escuchar vaticinios funestos desde el púlpito. El apestado jamás persigue al jerarca y ahora se ha quedado con una presa menos para sus cacerías. Adoctrinado por sus "pensadores" a sueldo pseudo-progres, atinará a decir, como máximo, que éste "no era el momento" de despenalizar. Para penalizar, en cambio, al apestado le sobran las razones y no le alcanza el tiempo.

Si pudieran, se montarían un panóptico y convertirían nuestra casa en su Gran Hermano, para mirar morbosamente cómo hacemos lo que no se debe mientras la baba rueda por la comisura de sus labios y condenan airadamente lo que los excita (de la cintura para abajo, para desentumecer sus zonas agarrotadas y, de la cintura para arriba, para salir empuñando el garrote). Como los eunucos de la corte, saben cómo se hace pero no pueden hacerlo, o lo hacen elevándolo al cubo en fiestas secretas. La hipocresía es el arte del apestado, cuando la líbido se le desmarca y consuma en privado lo que fustiga en público.

Dentro del mercado, todo está permitido, hasta arrancarle el pellejo al prójimo para improvisar recetas gourmet. Dentro de nuestra casa, nada. Así de básico es el manual del "liberalismo", que ahora ya no está a la derecha sino al centro en esta nueva era de la moderación, donde las víctimas de los excesos silenciados engrosan las estadísticas negras, como la mano de obra del trabajo esclavo.

En la república decente donde la cannabis encrespa y crispa los sentidos, anuncian la elección del padre de sotana con una fumata y, con el mecanismo intocable de la democracia política, votamos para que a la mayoría se la sigan fumando en pipa. Día a día giran las ruedas del genocidio económico y siguen girando como si no pasara nada. Con el delito de lesa humanidad no pasa nada. No pasa nada, tranquilo; vos, fumá.