LA HORA DEL ASCO

Francis Bacon, Sangre en el suelo, 1988

"Los pobres son nuestras vacas sagradas.

Como en la India.

Si hay uno en medio de la calle no lo podés mover,

tenés que esperar"
5:39 AM Nov 4th from TweetDeck

(el pseudo-filósofo cloacal Alejandro Rozitchner,

usando su Twitter)

Gracias, querida hermana Laura S.,
por no dejar pasar una.

 

Tengo fantasías homicidas que no ejecuto. Quisiera matar a Barbie, por ejemplo, solo a modo de prólogo. Mi lista es más larga que la de Beatrix Kiddo, la heroína de Kill Bill, y las modalidades de mis asesinatos más lúdicas y alevosas que las imaginadas por el mequetrefe de Tarantino.  Pero hasta el momento mis mecanismos inhibitorios impiden que me calce la joggineta amarilla y empuñe la Hattori Hanzo o lo que, en mi caso particular, denomino la Escopeta detrás de la Puerta.

 

Algo huele a podrido, y no precisamente en Dinamarca, cuando del pensamiento se pasa al dicho y del dicho al hecho. Ya en el primer tránsito el huevo de la serpiente está a punto y comienza a descascararse para ir derramando su veneno.

 

En privado se dicen las mayores atrocidades. En público suelen susurrarse. A veces se dicen abiertamente y ahí tenemos, por ejemplo, las Leyes de Nüremberg sancionadas el 15 de septiembre de 1935 en Alemania, en el séptimo congreso anual del Partido Nacional Socialista. Ese día se legitimó la ideología nazi; se declaró al judío, oficialmente, un enemigo de la nación y se le cosió a su ropa un pedazo de tela amarilla. Se habló en la voz alta de la ley. 

 

El "espíritu de la época" se pesquisa en gestos mínimos y prácticas discursivas aisladas, hasta que se cristaliza en programas aberrantes. Las dictaduras comienzan muchísimo antes de la difusión del primer comunicado militar, del mismo modo que los sismos se anuncian con fisuras imperceptibles y las tragedias personales, con indicios en principio inadvertidos y luego exhumados en la reconstrucción arqueológica de la desdicha. 

 

El sujeto que subió al espacio virtual el "tweet" que encabeza esta entrada es insignificante. Su afirmación es horrenda pero no ha provocado escándalo. La pretendida ironía y el supuesto humor de ese "tweet" lo tornan doblemente nauseabundo, al "ningunear" a su destinatario desde una posición de aparente superioridad intelectual. Es un ejemplo más del hedonismo ególatra de estos días, esa mezcla revulsiva de Osho, "¿qué hay de malo en ganar dinero?" (nada, excepto cuando una minoría de privilegiados embolsan mensualmente varias vidas salariales obreras) y frivolidad que no es precisamente la espuma de la inteligencia, sino la marca registrada de la vacuidad.

 

Todo baratamente declinado en un presente continuo, donde el pasado no tiene lugar porque "hay que mirar hacia adelante" y en ese "adelante" solo tienen cabida los "ganadores" de la guerra permanente del capitalismo salvaje. Los que "se hacen a sí mismos" sentándose a mesas repulsivas y coqueteando penosamente con la derecha, porque eso es lo que está de moda aunque se declaren muertas las ideologías. 

 

La izquierda setentista es anacrónica. "Hay que dejar a un lado la confrontación", predican los Mesías de opereta desde el gimnasio. Como si la confrontación no estuviera inscripta a fuego en la frente de millones de indigentes invisibles que se cayeron del tren, de los andamios y de la historia. 

 

Uno de los recientes "productos" de las jóvenes usinas "literarias" argentinas es un escupitajo bobalicón llamado Cosmolit, una suerte de Cosmopolitan de la literatura vernácula, esto es, un moco maquillado con purpurina de cotillón. Pero es precisamente en los mocos, en los vómitos y en las manchas donde puede auscultarse el estado de las cosas. 

 

Las vacas son sagradas, en la India y en todas partes. Los pobres, también. Y cuando están hartos de ser pisoteados, tienen derecho a cortar las autopistas, los puentes y las calles. Enciéndale un par de velas a la mansedumbre de los pobres y agradezcan que, además de cortarles el paso, por ahora no les corten la cabeza.