ME HICE FAN DE RICKY (PERO AMO A MELISSA)

Ricky Martin acaba de comunicar oficialmente su homosexualidad. Y yo acabo de ingresar a su club de fans, o de redoblar mi condición de tal, considerando las veces que me ha hecho compañía bajo la ducha o me ha puesto en quinta para bailar alguno de sus "lentos", abrazada a mí misma, en las noches de insomnio.

Intermezzo de Ricky-adolescente dedicado a Miss Frescura: Mujer de Olé

Ya sé que no es un acto heroico. Ya sé que acumuló de sobra para vivir de rentas, él y sus gemelos y los niños de sus gemelos (salidos o no de un vientre alquilado o de un pulcro útero bendecido con aguas del río Jordán), el resto de sus días. Ya sé que ahora se gana abiertamente el apoyo de la comunidad gay. Ya sé que "todos lo sabíamos". Pero él, aunque nunca lo negó (ni cuando Barbara Walters lo puso contra las cuerdas cual despiadada marabunta), tampoco lo había dicho. 

No lo había dicho. Y hay una enorme diferencia entre insinuar y decir. Entre dar a entender y confirmar. Entre silenciar y poner una palabra en el discurso. Y que esa palabra no sea una metáfora o un eufemismo. La diferencia radica, supongo, en liquidar la histeria, derogar la hipocresía y llamar a las cosas por su nombre. El gesto inverso al de la señorita que muestra el escote y después se queja porque se lo miran o exhibe el culo apenas velado por un símil-hilo dental, pero después se espanta cuando le preguntan si el sexo anal se cuenta entre sus preferencias.

Por eso las putas son tan admirables. Por su: "Sí, soy puta. ¿Y qué?"

Intermezzo con la entrañable La Mari, dedicado a Mr. Open-Minded: Pulgar (y a mí misma, ¡seeeee!, por todas las veces que la canté sottovoce en la oficina)

La comunidad artística se ha "solidarizado" con Ricky Martin, como si hubiera confesado que sufre cáncer. Algunas fans afirman esta noche que lo seguirán queriendo "a pesar" de su confesión. "Independientemente" de su sexualidad (o sea, de esta "larga y penosa" opción que cargará cual piedra al cuello durante toda su vida). Bueno, yo he empezado a quererlo porque ha confesado. 

En un mundo regido en múltiples formas por un Vaticano pederasta, con el modelo de familia tradicional hecho pedazos y nuevas constelaciones familiares en marcha, la declaración de Ricky no debería ser noticia. Pero lo es y supongo que ayudará a abrir un poco las cabezas jurásicas que nos rodean y a dotar progresivamente de "normalidad" algo tan "normal" como el número de zapato que uno calza. Que alguien me explique qué es la "normalidad", muchachos.  

Es posible que ciertas fans, que suspiraban por Ricky básicamente de la cintura para abajo, se batan en retirada. Es posible que muchas continúen siguiéndolo, liberando un instinto reprimido o una oscura vocación redentora. Que tire la primera piedra quien no haya experimentado una pulsión homosexual o no haya querido "redimir" a algún gay "desperdiciado" (o haya conocido o contemplado un afán de redención semejante - sin ir más lejos, la Mismísima Callas intentó denodadamente cambiar de bando a Pasolini).

Es posible, también, que muchos comencemos a transpirar y estremecernos por un tipo de belleza "desviada". Que sintamos que un gay no es bello "a pesar de" ser gay sino porque, simplemente, es bello, desde adentro hacia afuera. 

O, más aun, porque el coraje de ser gay en un mundo hostil implica un bonus track de belleza, del mismo modo que la cabeza calva de una paciente de cáncer no resplandece y atrae "a pesar de" la enfermedad (o por la atracción morbosa que el aura de lo borderline suele despertar entre ciertas criaturas), sino por el natural resplandor de una cabeza desprovista de cualquier ornamento o, inclusive, por las agallas con las que esa cabeza se mantiene erguida, pese a los cataclismos interiores y el recelo social.

No nos morimos de sexo ni de enfermedad catalogada. Languidecemos de miedo y de prejuicio.  

No dudaría, ni un solo instante, en estamparle un beso en la boca a una mujer que, en los dos campos que suelen confundirse (considerando al homosexual un enfermo y al enfermo un ser privado de sexualidad), ya lo hizo todo.

Porque Melissa Etheridge nunca fue más hermosa que cuando le mostró al mundo su familia sin reglas y su refulgente calvicie. En la foto familiar en la que está de pie y tiene todo su pelo hay un cerebro sin candado, que no se ve. Tiempo después se trepó a cantar a un escenario, rotundamente pelada, pasándole el trapo a Joss Stone y haciendo temblar los huesos de la mujer ignífuga que la miraba a sus espaldas, desde una foto.

Mientras cantaba había en la cabeza de Melissa una diadema de flores salvajes, que las cámaras no pudieron ni podrán captar.