EL NACIONALISMO AL PALO

Solo Mujer de Olé juega sin importarle el resultado.

Ella sí sabe de qué se trata. 

Solo Mujer de Olé (vuelvan a ella)
puede completar el círculo.  

Dos acontecimientos funestos se aproximan como el Tiburón de Spielberg bajo el agua: el Bicentenario de nuestra supuesta independencia nacional, como si Argentina hubiera nacido el 25 de mayo de 1810, y el Mundial de Fútbol en el continente donde los buitres comen la carroña de los desharrapados desde hace siglos. Dos siniestras jeringas de anestesia saludadas con fuegos de artificio.

Un "país" se funda, fáusticamente, sobre una cultura preexistente aniquilada y sobrevive en base a la noción de pertenencia y diferencia, de otras culturas a las que usualmente desprecia o ignora, o cuyos integrantes desearía moler o efectivamente muele a golpes. Un "país" es una máquina de triturar la polisemia y aplanar con bota de hierro el diccionario. Un "país" se especializa en devorar sin culpa a sus mejores hijos: los que ponen el cuerpo para construir otro país. Un "país" es un puesto de merchandising en el que las banderas y las escarapelas equivalen a vendas en los ojos. Un "país" es un manual escolar más eficiente que el tratamiento Ludovico.

Un país necesita un listado de próceres vaciados de miserias y funciona gobernado por miserables, altamente entrenados en la supresión de quien conserva al menos un jirón de pureza. Un país embarca a sus adolescentes en guerras demenciales y los devuelve a sus madres en un cajón envuelto con la enseña patria, cuando los devuelve. Cuando no los convierte en huesos arrojados en fosas comunes o cuerpos enterrados en una isla.  

El inminente Bicentenario será una excelente oportunidad para exaltar el sentimiento patrio con hipócritas y vacuos discursos de ocasión; cantar el himno con la mano en el pecho y la mirada perdida en un más allá que supuestamente está más acá pero nadie quiere explicar en qué consiste (con planes concretos, números y estadísticas); y organizar tranquilizadores festivales "nacionales y populares", en actos que deberían reducirse a un minuto de silencio para empezar a preguntarse por qué a doscientos años de ser supuestamente libres casi la mitad de los argentinos muerde el polvo y seguimos pidiendo préstamos, con el benéplacito de las corporaciones gobernantes de las que la dirigencia política es empleada a sueldo suculento.

Soy apátrida en términos del Bicentenario. Mi patria es una constelación de amores cuya nacionalidad es irrelevante.

La exaltación nacionalista con ávidos sponsors se viene en combo. En el césped sudafricano, frente a tribunas ocupadas básicamente por turistas adinerados (en el continente donde Santa Teresita de Calcuta, la devota aliada de los papas, curaba las enfermedades terminales con amor mientras los deshauciados se espantaban las moscas de la cara, nadie sabe qué es Internet ni tiene tarjetas de crédito para comprar entradas y mucho menos los billetes que cada entrada cuesta) se enfrentará una fracción de esa entelequia denominada "concierto de las naciones", alegadamente "hermanada" en una fiesta que recuerda las campañas de Benetton, mientras se frotan las manos los capitanes de la industria futbolística calzándose en los ojos el parche de gala del pirata.  

Ay, cuánto nos querremos entonces. Nos abrazaremos frente al Obelisco y los jugadores le darán a la gente, con viento y provisoria disolución de egos a favor, la alegría que tanto necesita. La misma alegría de las telenovelas y los concursos de baile televisados. La alegría provisoria que permite resistir la violencia de la miseria y de los hospitales y las subterráneas crisis de sentido. No hace falta mundializarla y mucho menos reproduciendo la infame lógica binaria de los ganadores y los perdedores, es decir, la lógica capitalista de la guerra.

Pero ya que estamos y si la cuestión es darle alegría a algún corazón, seamos solidarios y que gane el seleccionado de los más pobres. Soy de Ghana. 

Si esto es lo que tenemos, ansiemos lo que todavía no existe. Seríamos vasallos o señores feudales, todavía, si no colocáramos la reflexión delante de lo que tenemos a la vista y no a la par o detrás, aplaudiéndolo como serviles genuflexos o detestándolo sin buscar la salida.

El próximo 25 de mayo escucharé todo el día esta canción.