VII.

(En la madrugada contacto a mi médium).

"Había una única estrella constante, noche y día, dentro y fuera de mis pupilas imantadas. Sus señales podían protegerme, consolarme o sumirme en un desamparo de hospital. Yo duplicaba tus movimientos decididos, como quien atraviesa una soga tendida entre dos rascacielos, guiado y modelado por la huella transitoria de tu perfume. No veía los cestos de basura a mi costado. Creía que la soga se acabaría un día y el perfume, jamás. Pero lo único que permanece en este mundo es la soga y las tiendas donde se venden los perfumes. Las tiendas se reciclan y se multiplican y la soga se acorta. Los cestos de basura no se mueven.  

Amaba tus zapatos de tacón y la delicadeza extraordinaria de tu cintura. Tu soberana elegancia que detenía o desataba la ciudad. Tenía que alzar los ojos para verte, porque así es como se ven las esfinges y los carteles en los escaparates sobre las avenidas. Lo irresistible se ausculta desde abajo. La mano se extiende y parece aferrar una respuesta. Y sólo roza la superficie de las cosas. La textura de una piel que es el mapa hacia la isla del tesoro, en un mar de confusión y desconcierto. El caramelo preferido en el flujo del comercio internacional.

Aunque mirara hacia arriba, te veía de espaldas. La capitana esfumaba las amenazas de la selva en la que se internaba el soldadito. Los árboles imaginarios se rendían al paso de la vestal.  Tenías que abrigarme, tenías que intentar que tu amante en miniatura se pareciera a un hombre, para que no me volara el viento.

P.S. Ahora solo hay árboles donde hay árboles. Me pregunto si exististe alguna vez. Tanta hermosura urbana, de diverso linaje. Las estrellas, como los dueños de todas las tiendas, esconden la cara".  

Foto: Consumer Relations, Dorothea Lange, San Francisco, 1952.