AMANDO A MARADONA

En el origen hubo un don y también infiernos. El don es una medalla: de un lado está la Iglesia Maradoniana y sus feligreses que velan en la puerta de los hospitales; del otro, los carniceros y los dientes de los carniceros, que han retomado prontamente, ávidos y lascivos, la previsible faena de tajear y colgar las libras de carne de los ganchos.

Si pudieran, los carniceros maradonianos exhibirían sus nauseabundos trofeos fragmentarios en un museo, para deleite de todos aquellos que se relamen ante la supuesta caída del que odian. No usan cuchillo de corte quirúrgico. Van por la dentellada y el colgajo que no para de chorrear.

Los infiernos son, por definición, privados. Pero los infiernos destilados por el don son expuestos con soberbia y saña y con el mismo frenesí de los cuervos que mastican en éxtasis la carroña. Hasta The New York Times, cuando pide disculpas, no se priva de exponer en detalle, una vez más, la naturaleza de las sogas que enredaron y mordieron los pies con alas.

En Argentina no se perdona la partida de nacimiento villera ni el más mínimo gesto dirigido a atenuar el hambre de la villa. En Argentina la palabra "izquierda" causa espanto, como si en cualquier momento vinieran a rematarte tus propiedades. Diego porta el estigma del villero, a Evita le vivaron el cáncer y el Che Guevara es un ícono de camiseta, un anacrónico souvenir del pasado o un iluminado autoproclamado e idiota seguido por una corte de portadores de la misma tara, aptos para la parodia literaria cínica. 

Nos especializamos en devorar a nuestros hijos y nos encarnizamos con los mejores. Traban el aceitado movimiento de los engranajes establecidos y naturalizados, nos interpelan y nos intranquilizan. Nos encanta cuando se convierten en fetiche y se aplanan en comedias musicales. Pagamos entrada para ver "Evita", pero internamente es un alivio que esté muerta. 

Una legión de parásitos come de esos hijos pero nadie pone en práctica la forma que tienen o tuvieron de estar en este mundo. Captan votos posando delante de la gigantografía de La Gran Muerta, pero siguen haciendo negocios con los mismos que La Gran Muerta detestaba. Pintan banderas con la cara del Che, pero no actualizan, resignificándolo con sus seseras, su legado. Viajan a acompañar a Diego o disertan sobre las bondades de este gobierno con pasajes regalados por el Estado. Y lamen el culo de este gobierno con fervor, trazando paralelismos vergonzantes y desatinados entre el fútbol y la actualidad política. 

Navegan en la celebración opiácea de la superficie, sin redimir con el análisis en presente a los muertos del pasado o a los millones de muertos en vida a los que les arrojan, como migajas, asignaciones por hijo, conversores digitales o plasmas televisivos en cuotas. 

Apelan al lirismo o a la épica, sin ensuciarse las manos.

No me entristece que Argentina haya sido eliminada de este mundial de fútbol. Me entristece que Maradona no haya podido besar, en nombre del riesgo que asumió nuevamente en su ley y en carne propia, otra copa.

Porque ese riesgo es hermano de su irreverencia, la misma que hace que su lengua no tenga filtro ni editor posible y embista contra papas y mafiosos.

Quisiera que sepa que ya es y será leyenda y que, domando su propia sed como ha domado tantas veces sus demonios, se empequeñeciera para hacerse más grande todavía. Que se retirara del césped de las corporaciones hacia el refugio de los potreros incontaminados e ignotos, donde patean los niños-cebollitas.

Que definitivamente jugara sólo por la belleza lúdica de jugar, sin competencia ni tablas de posiciones. Sin el veneno de un sistema de ganadores y perdedores, del que el deporte organizado no es más que un servidor obediente.

Y que los niños-cebollitas dijeran, algún día, "yo aprendí a jugar con Maradona; cuando me equivocaba, me abrazaba y me besaba igual, como si hubiera descosido la red con una lluvia de goles".