LA TIRANÍA DE LAS SOTANAS

El Presidente de la Comisión de Educación del Episcopado y actual arzobispo de La Plata, Héctor Aguer, está que arde. No se trata de los ardores que seguramente experimenta en privado y condena en público, sino de una embestida contra varios que, si no fuera porque la dictadura eclesiástica ha refinado sus métodos, este Don Arzobispo mandaría sin escalas a la hoguera: los autores del manual de capacitación docente para la enseñanza de educación sexual en las escuelas, especialmente dirigido a la prevención del abuso infantil, los embarazos no deseados y la transmisión de enfermedades sexuales. Según la furibunda opinión de este mequetrefe, el susodicho manual está imbuido de una clara "inspiración neomarxista", reivindica "el derecho a fornicar lo más temprano posible y sin olvidar el condón", "otorga carta de ciudadanía a la homosexualidad y sus variantes" y "desconoce la vocación materna que es propia de la condición femenina", todo ello "en el marco de una dogmática atea ajena a la tradición nacional y a los sentimientos cristianos de la mayoría de nuestro pueblo".

No leí el manual en cuestión pero basta con estas declaraciones para que corra a buscarlo y desee que se multiplique como esos panes y peces que jamás vi multiplicarse, salvo en la película Rey de Reyes que pasan todos los años antes de cada Pascua y cada Navidad, en la que Jesucristo es un carilindo blanco hasta la médula y con ojitos celeste cielo. Nunca un negro petiso y gordo. Nunca una Jesucrista. Habrá misterios en el rezo del rosario, pero hay hechos que a esta altura ya no son un misterio: la Iglesia Católica es la corporación menos democrática de este profano mundo (su Presidente se elige en conciliábulo secreto y su nombre se comunica mediante una fumata); es la aliada sempiterna del poder político y las jerarquías militares; se ha autoproclamado dueña de la verdad divina y de sus consecuentes dogmas; es endogámica, cerrada e intolerante y, como tal, profundamente ignorante, necia y homicida, por lo que no trepida en quemar, desaparecer en circunstancias sospechosas y excomulgar a quienes se atreven a controvertirla, asegurándose la feligresía de un rebaño de ovejas lobotomizadas; reparte gratuitamente resignación para soportar este valle de lágrimas, prometiendo a cambio un paraíso desde el que hasta ahora nadie, que yo sepa, envió postales; comete genocidios masivos, oponiéndose al uso del preservativo en continentes depredados por virus fácilmente evitables mediante el uso de un dispositivo plástico; no trepida en sacrificar animales, deglutiendo con deleite el cordero pascual; cuenta ávidamente los billetes y exhibe impunemente sus tesoros, pero pide limosna; se especializa en la tortura psicológica, con su circuito irreversible de pecado, culpa, castigo y expiación, llegando a endosar el pecado aun a los recién nacidos, que ciertamente no piden nacer y ya son arrojados al mundo como pecadores; y, como si esto no bastara, se regodea en el filicidio, empezando por un Jesús sometido a tortura y clavado a una cruz por decisión de su propio padre y pasando por la exigencia de sacrificios tales como el pase a degüello de un Isaac niño como prueba de devoción.

La Iglesia Católica bendice el martirio del cuerpo y condena el deseo, aunque sus lascivos corredores rebosen de pedófilos. Retrocede espantada ante el goce, que admite solo para perpetuar la prole, gracias a la colaboración instintiva y natural de las santas madres. Si no hay vocación materna, no hay condición femenina. Hay desviación del mandato. Hay cosita rara que huele a anormalidad, como cualquier opción sexual diversa de la pose del misionero, con el macho arriba y la hembra, abajo. Hay "neomarxismo" (gracias, Don Arzobispo, por reconocer que el marxismo no ha muerto, que puede ser reformulado y que mete un poco de miedo todavía).

No sorprende que, a esta altura de la historia, a la Iglesia Católica se le haya diezmado la clientela o le queden clientes que comulgan con la mano en el pecho pero vuelven a casa a transgredir los mandamientos o practicar el "catolicismo" selectivo y a medias (por ejemplo, coger con forro antes del casorio o no esperar que la muerte los separe), que es algo así como un medio embarazo. No sorprende que sus ex-fieles o sus fieles potenciales se fuguen a los templos electrónicos, donde los desvalijan pero al menos los exorcizan en pantalla gigante y en vivo y en directo para la teleaudiencia.

No sorprende que su actual Presidente se fracture la muñeca (sus Presidentes siempre son longevos y tienen la fortuna de morir de viejos, en sintonía con los dictadores) y declare que su "ángel guardián obedeció órdenes superiores y no impidió la lesión", seguramente para que "dedique más tiempo a sus oraciones", lo que sería un buen pie para un chiste de Corona si no resultara profundamente obsceno en un mundo hiperpoblado de desnutridos a la intemperie, a cuyo Santo Padre le falla el angelito guardián mientras vacaciona en un centro turístico de los Alpes, antes de seguir la siesta en Castel Gandolfo y estirar las piernas en las estancias vaticanas.

Los que crecimos sometidos al tratamiento Ludovico de esta institución verticalista y siniestra (que a los ocho años nos metía en la boca un pedazo del cuerpo de un desconocido y se bebía su sangre, cobrando por la ceremonia y disfrazándonos para la actuación) y sentimos un día que algo nos dolía, debimos liberarnos a fuerza de lágrimas del inventario de imperativos y culpas que como veneno nos inoculó. Reconocer que alguna vez pasamos por sus filas por terror a la muerte, porque también a la muerte nos enseñó a temerle, desde el momento en que nos sellan los ojos y la boca con pegamento y nos meten en un cajón, rodeados de flores protocolares que se pudren al día siguiente e inmersos en el luto de rigor que inhibe la música y la risa y nos cuelga un The End con fondo negro absoluto.

Para escapar de ese terror tuvimos que encontrar otras repúblicas, libres e insobornables, dejando pedazos enfermos de nuestra existencia en el camino y asumiéndonos finalmente como sujetos autónomos, sin padres tutelares.

Intentando construir un mundo interior parecido al de un tal Dylan Thomas, donde la muerte no ejerza su dominio, donde no entremos dócilmente en la noche y donde nos sublevemos, convirtiendo nuestro polvo en diamante, contra la intolerable agonía de la luz.

The Magdalene Sisters, Peter Mullan, 2002