La vida era más simple cuando no era nadie.
No sé si entiende todo, si lo entiende a medias,
si no entiende nada. No sé que es lo que debería entender.
La lucha entre una musculosa a rayas de colores
y un texto encuadernado en tapa dura es desigual.
Por ese tajo abierto en este parque sangra el siglo XX.
Una boca omnisciente y descompuesta que no cesa de monologar.
Unos párpados como persianas, entreabiertas y frágiles,
sueltan los ojos absortos de una niña que no logra cerrar los ojos.
El insomnio es un monstruo que corrompe los parques.
Para la niña todo sucede, como en ese texto, en un único día.
Un día es la medida de todas las cosas.
En los días no hay puntos ni comas.
Por ese vértigo común que rompe la gramática tiembla el siglo XX.
Si dios no hubiera retrocedido.
Si se pudiera apretar un libro contra el pecho,
antes de que empiece a soplar
el viento helado.
Entendido Mariel.
ResponderEliminarSi hay algo que entender, creo que entiende. Pero dudo que haya algo para entender.
ResponderEliminarAhí están esos ojos llenos de incertidumbre. Las manos que tiemblan. No pueden entender nada.
Joyce es una metáfora terrible.
Hay gente que vive al límite el día, como bien dices, sin puntos ni comas. Vivir el presente, sin pensar que pueden hacer movimientos distintos que les beneficie en un futuro. Son malos ajedrecistas.
ResponderEliminarMuy buen poema, como siempre.
Un abrazo desde el día siguiente..
Buen Blog, felicitaciones... www.orangelgildelgado.com
ResponderEliminarDejé en los días pasados correr la bicefalina por algunas imágenes de la chica Monroe. Inquieta que, a estas alturas, el mito inquiete con tanta contemporaneidad. Extraño ídolo éste que se llena de quiebras: Cuerpo rayado/ James Joyce, Niña-Ulises de un día/Mujer sin futuro , tristeza infinita/coqueteo frívolo with diamond, bailarina de Degas/ mujer de sueter negro existencialista...
ResponderEliminarQuizás sea el insomnio del espíritu del tiempo. Quizás mi tara. Añoro los puntos y las comas. Cambiar de párrafo. Poder pasar página. Poder trasladar al pasado parte del utillaje y preparar la carreta para llegar a la siguiente posada. Dejar de oír la salmodia chirriante del parque donde juega la niña, con Joyce, sin dormir, sin diamantes, sin la frivolidad bombeándose por la femoral.
Mua, mua
...Es curioso: en mi última entrada Marilyn también leía...
ResponderEliminar...Se sumergía en las palabras y quería huir de ellas, nadando, por eso su bañador de rayas...
...Besos, abrazos y carantoñas...
;-)
Hay días que duran toda la vida, hay vidas que viven sólo un día. Te deseo "ese" día corto y el futuro tan largo. Poema total monroe. Joyce escribío un ía contando toda la exsitencia. Marilyn nunca tuvo ese día en el que entendieron su sueño.
ResponderEliminarBesos, pero muchos más abrazos que abrigan más.
En el verano nos prondremos un niki a rayas para pasear por el barrio del castello veneciano.
Y una cicatriz bajo el pecho, vital y tal vez siniestra. Ella.
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